Diário do Euro: o silêncio depois da tempestade

Uma crónica sobre momentos - para esquecer ou imortalizar

Seleção Nacional Masculina | Seleções

5 SET 2025

Há momentos que personificam toda a luta de um país. Às vezes são apenas alguns segundos. Uma imagem.

São os dez adeptos lusos que, durante o hino de Portugal, perante um pavilhão lotado com 5000 estónios, conseguiram gritar mais alto que todos os outros. O hino do adversário, à capela, foi impressionante. Mas os nossos adeptos, tão poucos (nas bancadas), mas tão bons, arrepiaram a pele de todos os que lá estavam. Aqueles 5000 estónios ouviram a voz de Portugal. Os 12 Linces de Mário Gomes também.

Às vezes, esses momentos que personificam um país são dez minutos de emoção. É o capitão, já rouco de tanto se fazer ouvir, a levantar o dedo em direção ao banco de Portugal quando a maior das adversidades se fazia sentir. Quando o Neemias [Queta] recebeu a sua segunda falta técnica, o Miguel [Queiroz] correu em direção ao banco, com os olhos a brilhar, boca arreganhada, e toda a gente na tribuna de imprensa ouviu: “Vamos ganhar. Vamos ganhar!”.

Quando o Daniel [Relvão] entrou em campo, pronto a assumir um papel que até então não tinha tido, pronto a ser o poste principal desta equipa de Linces, muitos desacreditaram. Pareciam hipotecadas as hipóteses de Portugal, sem o Neemias e o seu estatuto de jogador de NBA em campo.

O Daniel não. O Daniel desarmou o adversário na primeira pose de bola em campo e, três ataques depois, afundou em cima de dois estónios para, com um grito de guerra, dizer, sem pronunciar as palavras: “Eu estou aqui. Nós estamos aqui. Isto é Portugal”.

A equipa acreditou. O Diogo [Gameiro] entrou e “chutou” de três para manter a esperança viva, enquanto defendia o melhor jogador dos adversários com unhas e dentes, às vezes mais unhas, outras vezes mais dentes. O outro Diogo [Ventura], quase sem conseguir correr, a coxear do banco até às quatro linhas, dedicou-se de alma e coração a co-comandar a família da qual é vice-capitão. O Cândido [Sá] foi imperial na luta das tabelas.

E quando o Rafa [Lisboa], a dois metros da linha de três pontos, lança a bola que empatou a partida, o cronómetro abrandou. Posso jurar que o relógio dos 24 segundos esteve um segundo a mais no mesmo tempo, à medida que aquela bola subia, à medida que aquela bola, que nunca devia ter entrado, entrou. O Rafa não festejou. Impávido, sereno, voltou ao banco. Ainda havia 30 segundos para jogar.

Mas ele já sabia, como me confessou a caminho da flash-interview. Foi aí que ele soube. Esse foi o momento do jogo para ele, como pode ter sido para milhares de portugueses que, em casa, saltaram de alegria.

Quando essa bola entrou, o mundo parou por instantes, para apreciar a beleza da nossa modalidade. Em Riga, a 4000 quilómetros da nossa capital, podiam-se ouvir os portugueses que berraram em uníssono, em frente à televisão.

Faltavam sete segundos de jogo quando desci para junto do banco luso. A Estónia tinha bola e colocou-a nas mãos do lançador Kullamäe. Eu assisti com prazer ao Neemias agachado atrás do led publicitário, a espreitar, qual criança ao parapeito da janela. E assisti quando ele se levantou, assim que soou a buzina final e a bola dos estónios não caiu. Levantou-se, abriu os braços e correu para festejar com a equipa. Todos corremos, aliás. Dos treinadores adjuntos aos fisioterapeutas, do técnico de equipamentos aos dirigentes, do vice-presidente ao videógrafo. Estava feita história: pela primeira vez na fase a eliminar de um EuroBasket.

Contra tudo e contra todos, Portugal elevou-se mais alto que aquele país do Basquetebol, que nem a 200 quilómetros dista de Riga, como já o tinha feito frente à Chéquia, com a raça que mostrou frente à Sérvia, a atitude que permaneceu durante todo o jogo frente à anfitria Letónia.

Na conferência de imprensa, o capitão foi perentório: depois da terceira derrota nesta fase de grupos, as pessoas pareciam ter desacreditado. “Afinal não são assim tão bons”, “afinal não vão passar”. Mas Os Linces acreditaram até ao fim. Eles sabiam o que era preciso fazer: vencer o primeiro e o quinto. O resto – pouco interessava. Quando o mais importante dos jogos esteve em jogo, eles elevaram-se e, como equipa, contra tudo e por todos, fizeram um país inteiro voltar a acreditar com eles. Defenderam como Linces. Deram o corpo à luta, o peito às balas. Cada bola perdida ou achada – uma batalha. Cada cesto – uma vitória. Cada queda – 22 braços prontos para reerguerem do chão quem, por momentos, caiu, mas não tombou.

Essas palavras do capitão também são um desses momentos, um desses episódios que a história se encarregará de apagar – ou imortalizar.

Mas, às vezes, não são precisas palavras.

Estas são as imagens que levo deste jogo, todas elas, com carinho e orgulho. Todas elas barulhentas, tão barulhentas quanto o ambiente infernal que se viveu na Arena de Riga naquela tarde de 3 de setembro, todas elas personificação do que é deixar em campo sangue, lágrimas e suor.

Algures entre o apito final e o regresso aos balneários houve, contudo, um *outro* momento. Em português fala-se que “depois da tempestade vem a bonança”. Na versão inglesa lê-se “the peace after the storm”. A mim pouco me importa o idioma.

Quando vi o Travante [Williams] sentado nas escadas da tribuna de imprensa, de meias encardidas, camisola alagada em suor, percebi que, nesta coisa tão bela que é o Basquetebol, que é o Desporto, a mais doce das emoções é a que se arrasta além da emoção do jogo.

É na calma do reconforto. Na sensação de missão cumprida. E na magia que tem o silêncio, num pavilhão aos berros.

Em silêncio, o Travante esperou, pacientamente, pela sua flash-interview. Levou as mãos à cabeça, pousou a cabeça nos próprios braços, e respirou fundo.

O Travante, que personificou em campo o que é a raça lusitana, a atitude de um bravo, a garra de Lince. O mais ruidoso dos 12 convocados de Mário Gomes.

Em silêncio.

Sem holofotes.

Sem sorrisos.

Apreciando, num tão célere momento, o que de melhor nos traz esta vida.

A sensação de dever assegurado, de objetivo atingido.

De fazer parte de algo tão maior que nós, de dar o que se tem e o que se não tem por um só país. Por um só Portugal, de todas as cores, de todos os credos.

Há um silêncio que vem depois da tempestade.

Há um momento em que todo o mundo se cala à nossa volta, uma brevidade tão doce, um suspiro de alívio.

É nesses momentos em que se agigantam os homens.

São esses momentos, todos eles, prova de que o esforço de todos os dias, aquele que custa, que mói, que nos obriga diariamente a ser melhores do que ontem, não tão bons quanto amanhã, é nesse momento que sabemos que nunca será em vão.

É esse momento a personificação desta nação.

Gritamos mais alto.

Lutamos sempre, até ao fim.

E, no silêncio, fechamos os olhos, para melhor sentir.

É tão bonita a paz depois da tempestade.

São tão bonitos os momentos em que estamos – Portugal – juntos, no silêncio que nos diz tanto.

No silêncio que grita: “Conseguimos”.